Me he dado cuenta de que miento. Siempre he mentido. He escrito tanta inútil cosa, sin descubrirme, sin dar conmigo. No amar en seco, con tanto dolor, es quizá la última verdad que queda en mi interior, bajo mi corazón. No sé si fue que malgasté mi fe en amores sin porvenir, que no me queda ya ni un grano de sentir. Yo sé que a nadie le interesa lo de otra gente con sus tristezas. Esta canción es más que una canción, y un pretexto para sufrir. Y más que mi vivir, y más que mi sentir. Esta canción es la necesidad de agarrarme a la tierra al fin, de que te veas en mí, de que me vea en ti. Yo sé que hay gente que me quiere. Yo sé que hay gente que no me quiere. Silvio Rodríguez 1967
¿A dónde te marchas, canción de la brisa,tan rápida, tan detenida, disparo en la sien y metralla en la risa, gaviota que pasa y se lleva la vida?
Aùn no hay el tiempo. A ti, por nuestras idas y vueltas, que camino sobra pero no se lo vè...
Fuego y Combustible
Todas las horas, todos los besos Cada recuerdo que fuimos echando en el fuego Un día, tal vez, daran calor
Cada lágrima, cada gota de sudor Que el tiempo fue evaporando Sonara un silvato de vapor Y mas alla, del espectro visible Abremos sido el fuego y el combustible
Tomo el dolor, tomo el punson de los celos Lo dejo arder en la llama Y un día tal vez saldrán de mi Y esta canción que se dicipa en el viento Como señales de humo Busca un cielo en que la leeas tú
Y en uno mas, de los mundos posibles Abremos sido el fuego y el combustible
Entre los varios iconos de adoración de nuestra bien recordada confederación Manteña, -esa que es hoy gran parte de la provincia de Santa Elena y Manabí, que viéndolos podríamos saber cómo hubiesen sido todos los ecuatorianos sino habrían llegado aquí, en sed de aventura y codicia los runos españoles, los habitantes del Ecuador del tiempo de la pera-, existe uno que aún sobrevive y que lo llaman el Señor de las Aguas y la Fertilidad, el Señor de Zacachúm, “San Biritute”.
Confeccionado a mano sobre piedra de conglomerado marino (conchilla), con 2.35 mts de altura, se destaca por su interesante tallaje y su protuberante miembro viril. Se lo encuentra sentado, tocándose con una mano el miembro, con sombrero como casco y en su rosto que se vislumbra una recta nariz; encontrábase él en el centro ceremonial y de adoración del cerro Las Negras junto a “Las Tetonas”, que ahora está en la comuna Las Juntas y al “Tótem de Guasango”, ese que adorna la entrada del Museo Municipal de la ciudad de Guayaquil, en los tiempos creo de la llamada cultura Guangala.
Sobre San Biritute y la comuna Sacachún fue mi tesis de pregrado allá por los años 2004. La aceptación a desarrollar ese estrambótico tema, saltó por el hecho de conocer el triste recorrido y sufrimiento del dios manteño desde los años cincuenta: me contaron la película y no pude sino caer ante el fantástico espejismo que fuera trabajar sobre aquello por algo más de un año e incluso hasta ahora.
“Se llamaba, nos dijeron, “San Biritute” y tenía el don de “hacer llover”, entre otros muchos, cuando se lo pedían con verdadera devoción, y si a pesar de las súplicas, permanecía impasible, “se hacía el sordo”, sus devotos recurrían a medidas de fuerzas insospechables. Se designaba una especie de verdugo-sacerdote, y este, armado de un tremendo látigo de cuero, vapuleaba al Dios, con tal violencia, que hacia brotar chispas de su cuerpo calizo, mientras las mujeres, contemplando la escena, gritaban en coro: -No le peguen a San Biritute! No le peguen”, cual un grupo de plañideras escapadas de un friso romano. El último ejecutor fue Eugurio Tomalá, quien al propinarle la postrer azotaina, a la escultura, provocó lluvias diluviales y la cólera del dios, pues fiebres malignas acabaron, en pocas semanas, con el desventurado cholo..” Francisco Huerta Rendón, 1955.
Por esos años, entre la euforia y gracias a curuchupas y al soplón éste, guardia municipal armada llegó a Sacachún y se llevaron a San Biritute en nombre de la religión y contra el paganismo. Since then viene la penuria. Durante más de 44 años es ubicado en la Av. 10 de Agosto de Guayaquil, fue pintado de blanco para ir acorde a los filos de los parterres, de allí a una bodega, y finalmente pasa a ser objeto de exhibición del Museo Municipal, hasta ahora. De más está narrar que la comuna ha pedido su devolución pero no han recibido respuesta.
Actualmente en la comuna de Sacachún está pronto a inaugurarse una glorieta museográfica en homenaje al señor de las aguas y se contemplará además una réplica del monolito, la cual se ha colocado en el mismo lugar donde hace mas de 50 años se encontrara: junto a la cruz de madera que los franciscanos colocaron allí para que adoren su cruz y no al santo.
Debería San Biritute volver a Sacachún? El imaginario popular y sus inelocuentes creencias estiman y ansían que sí. La comuna se está preparando para convertir esta creencia en una forma secundaria de ingresos económicos, una extraña idea que le llaman turismo, habrá que ver que sale de eso.
Hasta tanto pondré mi velita al santo para cuando se arme el zaperoco el Señor de Los Bigotes no se enronche.
No es que tenga algo en contra de ellos. A veces aún me coge el recuerdo frío del tiempo cuando leía La Ceguera de Saramago y a ratos sentía que no veía, con trauma incluido a veces me faltaba el sonido, la respiración, los latidos. Solo que en los 60 días que anduve por allá, viví el más irreverente y tierno suceso como funcionaria de dependencia que haya podido presenciar, hasta el momento claro.
Esquivar un puñete de la dueña de un local que tuve que clausurar por "no contar con los permisos correspondientes para ejercer su actividad", no es nada comparado con el hecho de presidir este acto como máxima autoridad encargada allí, la entrega de 100 cartillas en el sistema braile del proyecto que se lleva a cabo para niños no videntes. El programa del acto de entrega estaba previsto dure una hora como mucho, sin embargo tomò mas tiempo, pues entre demostración artística que iba y venía, en el mientras tanto, recibí honrosamente como bien me enseñaron a hacerlo, porque “a ellos no se les dice que no”, sino mas bien “con humildad lo recibo y que Dios le bendiga”, la enternecedora interpretación artística de este respetable señor de igual condiciòn, cantándome “Lady Laura” con la pequeña diferencia de colocar mi nombre Erika en vez del de Laura, que no pude sino captar en sus últimos segundos y me permito colgar.
Cuando me dijeron le voy a dedicar una canción, yo equivocadamente dije frente a todos: Dediquémosla a los niños y niñas hoy aquí presentes, pero luego frente a todos me corrigieron y dijeron “los hombres jamás dejamos de ser niños”.
Son las 3 de la mañana, has tenido una actividad social en casa y todo queda como hecatombe. No tienes sueño, te sientas frente al monitor y te conectas a todas las redes sociales posibles pero no hay con quien interactuar a esas horas, marcas un par de números esperando que escuchen de tu paranoia, pero nada. Son las 3 y diez , quieres hablar con alguien y no pasa. No hay quien escuche lo que quieres decir y escuchar lo que te inventan a ti.
Pasan los minutos, ir a la fría cama así es la última de las opciones.
De repente, como un disparo de nieve suena el celular, ninguno de los números anteriores sino más bien uno de los más atrás; el más atrás se atreve a hablar, te atreves contestar y agradeces para adentro la buena coincidencia. Te preguntan por alguien que no existe, que ya no está que se ha quedado en el camino dices, ruegas por su alma que no insista en preguntar, que no tiene alma dice, todos tienen alma digo, tengo lo que tengo cuando lo siento, las vísceras por ejemplo, las siento cuando me he embriagado, las tengo, si no es así no las tengo.
Dudas de si ha sido buena la coincidencia. Recibes mensajes para alguien que ya no es, quedas en un cita que no sabes si irás, te cantan al oído el manjar más amargo y no puedes hablar sino contestar, quieres ser el personaje del libro que no eres y nada.
Me regalaste una canción sin querer:
Hoy de mí hacia tí, hoy de tí hacia mí quiero hacerte un regalo viejo desempolvemos algo, las pasiones lejanas algo de aquellos sueños sin ventana Vivamos de corrido, sin hacer poesía, aprendamos palabras de la vida.
Desnudémonos, pues, como viejos amantes que lo mismo de siempre nos quede delante. Desnudémonos, pues, como viejos amantes que se apague la luz y que el sol se levante.
Te quiero salvar de tu desnudez en pleno centro de la soledad. Me quiero salvar haciendo revolución desde tu cuerpo de cristal.
Algo nos está pasando, ayer te leí una mano y cada dibujo al verme me interrogó. algo nos está pasando, ayer apreté el interruptor de encender la luz y encendí el sol.
Hoy de tí hacia mí, hoy de mí hacia tí vamos a hablar en voz muy baja dime lo que te pasa, déjame levantarte, déjame darte un beso y curarte vivamos de corrido, sin hacer poesía aunque no esté de moda en estos días.
Aunque no esté de moda te pido una mano, mis entrañas no entienden de estética y cambios aunque no esté de moda repite conmigo quiero amor, quiero amor, quiero amor compartido.
Te quiero salvar de tu desnudez en pleno centro de la soledad. Me quiero salvar haciendo revolución desde tu cuerpo por variar.
Algo nos está pasando, un ruido como de pasos viene en la oscuridad y se vuelve a ir. Algo nos está pasando, desde que la gente está empeñada en quererse amar y en poder vivir.
Somos seres de la noche y es por eso que no pudimos estar juntos, lo que si te digo es que pase lo que pase (y es que no importa ya lo que ha pasado), tu y yo, tarde o temprano estaremos juntos.
Trabajé en ese lugar por casi tres años. La filosofía que debía adoptar por la lógica de mi trabajo aún me queda. A veces pienso que siempre la tuve conmigo. Esa complacencia que muchas veces raya en lo absurda, se ha arraigado en mí y justo ahora me he venido a dar cuenta. Las cosas han cambiado, esta situación se ha tornando insoportable. Mi estricto sentido del acatamiento: a lo que “tienes que hacer”, a tus obligaciones, tus funciones y actividades, se habían vuelto mi pan de cada día. El decir hola buenos días, que gusto verle, un gusto saludarle, si por supuesto, caballero, joven, señorita, como no, disculpe, podría usted, había pensado que tal vez, lo lamento mucho pero, si usted me permite, me encantarìa complacerle pero, podemos tal vez considerar que, y mil sarta de politeces me agobia.
Había pensado que si valía ser complaciente pero que mala suerte, la vida y sus reiteradas nociones de enseñanza me han dado la mismita enseñanza que no. Yo había pensado que se escuchaba bonito.
Me rebelo, hasta aquí llega mis buenos modales.
En esta trinchera actual, esto ya no funciona. Los sofistas me ganan, como logro “Conect” con la gente?, cómo logro que me compren la experiencia que se regala? Qué lógica y que postura queda ahora?
En memoria al H (hotel) y dedicado al M (ministerio)
Para no quedarse fuera de esa onda anecdótica que anda por la blogermanía, hoy me permito publicar lo que sigue. Mi muy buena amiga Amanda, la Dra. A ha tenido la gentileza de visitarme este fin de semana en Guayaquil, vaya Dios a saber cuánto le ha costado eso y por eso es que, en honor a la doña y como no quiero dejar morir la paginita, releo sus blogmemorias buscando algo y resulta que me llama la atención otra vez Murakami vs. Mishima, pienso y digo: mi dear, Murakami está de moda.
La anécdota que continúa es buena porque bien lo dice el citado escritor: “el mundo está lleno de pares de chicas”. Es buena porque resulta que este viernes, dándole a la risueña conversa, presiona que presiona a la buena suerte (cruzando los dedos), haciendo nuestros cuadros sinópticos mentales, lo bueno, lo malo y feo de la X cosa, pasando el tiempo en la nicotica, resulta que ganamos por esa mismita frase, 2 cervezas de cortesía enviadas por unos incaracterizables señores de la mesa de al lado.
Mmm, en estos casos solo hay dos formas según cómo continuar. Por inercia uno acepta la cortesía, ya destapadas y todo, como no? Pero además o te interesa agradecer o no te interesa agradecer, en este caso lo segundo gana, por ende unas gracias fingidas que más bien quisieron decir: “quien les dijo que queríamos mas cerveza, si ya hasta nos íbamos, además nos interrumpen, no ven que estamos hablando!”, unas sonrisas que casi llegan a la cortesía y viramos la cara, cogimos las cervezas, brindamos a los ojos (por supuesto) y ya emprendíamos a continuar la conversa, cuando lógicamente era de esperarse se acerca uno de los 4 susodichos.
La anécdota es trivial si la cogemos tal cual. La anécdota no es trivial si la cogemos como sigue. El mundo está lleno de pares de chicas. Dos chicas solas en un bar y en lo oscuro diría el buen Benedetti. Dos chicas solas conversando amenamente en un bar es como raro. Dos chicas solas en un bar, seguro y no la están pasando bien. Dos chicas solas en un bar y uno se pregunta donde están sus machos, apuesto a que no tienen ni quien les ladre.
Justo la Dra. A se mueve al baño y empieza el susodicho diciendo: me puedo sentar? Como me quedo sola, no me queda más que poner la cara de siéntate pero no hables por favor, asiento con la cabeza. Los comentarios vertidos que continúan mueven la anécdota: Usted es hija de un teniente de las fuerzas armadas? ¿?! Usted es una mujer muy linda.. ¿…? Yo soy Ing. en sistemas de la policía nacional ¿?! Mientras ya dijo sus “drogazoqueteces” llega la Dra. y ve la escena, se ríe. No se te ocurra entablar conversa le digo, ya era tarde, mi estimada lo toma como estudio antropológico y le da. Continua el tipo diciendo: “no parezco pero soy teniente y ellos 3 son mis subalternos ¿..?!!” Los miramos de reojo, y ellos saludan sonrientemente hacia nosotras. Usted conoce Venezuela? Yo conozco Venezuela! Como se llaman? Hace ademán de que le dé de mi cigarrillo.
Se acerca un segundo ciudadano policial, amigable más bien, menos borracho. Éste no está drogado parece y emite la mejor de las preguntas: “Pero díganme, que hacen dos chicas guapas solas un viernes en la noche? Porque imposible que no tengan enamorado?” Hasta allí.
Ya camino a casa, luego de sortear la invitación a sentarnos en una nueva mesa, “reservada en ese mismito momento, para que vayamos, allí, allí, a esa nueva mesa, solo tienen que levantarse y virar, mira la mesa, nos enseña la mesa, allí, allí..! -me tomé la molestia de virar pero para tomar una foto, la cual la cuelgo por aquisito mas abajo o más arriba de esta entrada-; viene la reflexión.
Entre pregunta y pregunta claro, entre reírnos y llorar, la cosa es así. Si bien es cierto que podría ser un común denominador, cuando uno no cuenta con pareja, -lo que dos personas como nosotras puede entender por pareja-, pensar que a uno le hace falta algo; por alguna razón no determinada todavía, en esta temporada del año, ese “plus” no es tan "producente". Por ahora, el acompañamiento se ha vuelto casual y bienvenido. Dos chicas solas sentadas en un bar, son eso, dos chicas solas sentadas en un bar, hablando quien sabe de qué, queriendo quien sabe qué. En esta ocasión solo comentaban, entre otras cosas, un encuentro furtivo ocurrido recién, la victoria latente a la no adherencia a las “rapunzelgirls” y también, la planificación de las siguientes dos semanas de nuestras vidas: Muisne y Portoviejo aparecen en el mapa, quien lo habría pensado. Si hablamos de ladrar, una jauría anda por allí siempre rondando.
Para el que no entendió, preguntémosle a Silvio:
El polvo y tiempo acumulados sobre tu esperanza se olvidaron de ser. Se han ido fugando de tus ojos, dándole sitio a luces propias de una mujer.
Por eso tu sonrisa ha cambiado algo en este invierno, que ya no pasará sin luz —como todos los inviernos— tenaz —como todos los inviernos— fugaz —como todos los inviernos— estás desafiando a la ciudad,
a aquella señora que hace bien el café, al manso marido que despierta a las seis y al tonto reloj del rey.
No sabes cuánto de subversivo vive en una sonrisa que no quiere comprar y cuánto de muerte hacia el pasado que se incrusta en los dedos, cual resto de humedad.
La historia choca contra tu saya y se hace remolinos que huyen del amor, como se dice que huyen los demonios de las estancias crueles para el odio.
Como parte de un encargo, heme aquí escribiendo acerca del Narcoturismo. En realidad, este asunto de publicar en el internet lo que uno escribe, es algo que hasta hace poco no había sido de mi entretención, lo poco o nada que he escrito en mi vida se reduce a comentarios en tarjetas infantiles de navidad para la familia, ensayos escolares, un cuento sobre una mancha de sangre al más claro estilo Wilde, el cual ganó el concurso anual de cuentos en el glorioso colegio allá por los años 1998, -cosa que me recuerda además que el mismo fuera ganador sobre el cuento “manicure” de la host de este blog, aún nos acordamos de eso-, correos electrónicos de amor y eso sí, cientos de oficios, memos, informes, propuestas y perfiles dentro del trabajo; que el tener que escribir (auméntese, como obligación) acerca de un tema impuesto, va a hacer que este hecho sea algo un tanto más difícil.
Había imaginado publicar acerca de las cosas que a uno sencillamente le pasan y pueden convertirse en una entrada. Las personas que son (diría, somos) relativamente sensibles, encuentran en cada esquina, en cada poste, en cada minuto, persona, tema, suspiro, una nueva razón para hablar y comentar; es como una universidad de la vida, de la cual uno ya esta licenciado desde hace rato, de lo que te pasa, aprendes. Y aprendes y replicas además.
Amanda yace en Muisne entre muchas personas del color de la noche, hijos por decenas que se le confunden al momento de pesarlos, un turno de atención de 48 horas seguidas, una Isla Bonita llena de palmeras de verdad y un chalet como palomar que nos albergará en el feriado de Semana Santa, cómo estará el aeropuerto de Tachina o más bien las carreteras, de la ex provincia verde? Prosigo. Esta idea del narcoturismo me parece recordar que salió en algún tema de conversación impreciso, de esos tantos que tenemos entre las dos a ratos. Y es que, que puede hablarse sobre el tema, sino lo que es? Una estrategia de algún inteligencioso desocupado que ha buscado el más perfecto enlace para que visiten (léase, hágase en turismo) su terruño. El turismo como tal no constituye más que la vida misma, “uno hace turismo”, porque la palabra turismo no es verbo, no se lee: Yo turismo Puerto Plata en el carnaval anterior, Yo turismo a Esmeraldas esta Semana Santa. Uno se mueve por motivos (tipología), a donde a uno le apetece y puede: de Guayaquil a Pto. Ayora, de Panamá a México, a Montreal o a Santiago de Chile, de Quito a Esmeraldas, de aquí a allá; y cuando uno se mueve, hace mucho más de lo que esa tipología pueda expresar, por ende lo narco, está como de más. Los lugares que se cuenta reciben visitantes por razones narcóticas, son puro cuento, no constituye mas allá que una distracción, una actividad complementaria, hablando teóricamente. Aparte que la misma adicción o mejor escrito, la misma pretensión de conocer Petra tendremos (tómese, tendría), de conocer Ámsterdam. Lo mismo me da a mí, el interés por una ciudad perdida en pleno desierto que ver la transacción más legal de este mundo, caramelos de hachis por kilos. No es que se viaja para contrabandear, experimentar, asistir a la preparación, sino que se viaja igualito que a un encargo a la tienda de la esquina, vas por una cosa, pero ya allí, aprovechas y terminas comprando un poco más. Turismo es esa contradicción de lo que el desplazamiento humano genera. Un boleto de cualquier forma de transporte, minutos perdidos, minutos ganados, chucherías compradas al apuro, la estafa más clara pero no te queda de más (el taxi que te cobra el doble), comida que te sabe mal o bien (dependiendo de tu elección), la experiencia que consigues con esa persona que conociste y te despierta, ese entorno diferente al tuyo. Lo narco no lo determina el turismo sino tus motivaciones.
Las sustancias estas, son parte de la vida, “del turismo” y de todo lo que se pueda uno imaginar; al final y al cabo, caras vemos y neuronas no sabemos, por esto a continuación, una canción inspirada en ellas. Luego de las delicias prohibidas, alguno podría proferir:
En el claro de la luna donde quiero ir a jugar,
duerme la Reina Fortuna que tendrá que madrugar.
Mi guardiana de la suerte, sueña cercada de flor
que me salvas de la muerte con fortuna en el amor.
Sueña, talismán querido, sueña mi abeja y su edad;
sueña y si, lo he merecido, sueña mi felicidad.
Sueña caballos cerreros, suéñame el viento del sur,
sueña un tiempo de aguaceros en el valle de la luz.
Sueña lo que hago y no digo, sueña en plena libertad,
sueña que hay días en que vivo, sueña lo que hay que callar.
Entre las luces más bellas duerme intranquilo mi amor
porque en su sueño de estrellas mi paso en tierra es dolor.
Mas si yo pudiera serle miel de abeja en vez de sal
¿a qué tentarle la suerte que valiera su soñar?
Suéñeme, pues, cataclismo, sueñe golpe largo y sed,
sueñe todos los abismos, que de otra vida no sé.
Sueñe lo que hago y no digo, sueñe en plena libertad,
sueñe que hay días en que vivo, sueñe lo que hay que callar.
Sueñe la talla del día,—del día del que fui y del que soy—
que el de mañana, alma mía,lo tengo soñado hoy.
Noticia llega: “Acaba de nacer Anita desde Muisne en mis manos. Perfecta. Un beso y felicítame...”
Publicado por Byceversa, quien recién está aprendiendo el manejo de esta herramienta.
Siento morbo verlos. Como una sensación de alegría. Ver a estos pelados pelucones ladronzuelos, ultradrogadictos. Como una adicción que se siente bien. Me reinvindica... guau..! que delirio. Hoy a las 8 volveré a ver las noticias, alguna cosa nueva habrá de salir.
Particularmente astringente y sensible, saber y no saber. Algo así como un viaje circular al mismo lugar que antes, acaso hay cosa más lejana que uno mismo...
